У Болтного Пса комплексы.
Он женат на Озёрной Бабочке. Или на ком-то вроде того, сейчас неохота выискивать нужное слово.
Он стоит на берегу, и наблюдает её порхания над фиолетовыми лепестками цветов и голубой озёрной гладью, за её marible крылышками, так гармонирующими с закатными облаками. Но ему тяжело уходить от неё в грубину Мокрого Леса, к своим болотным огонькам, мёртвым воронам, золотой луне, стуку адреналина в висках и последним вздохам добычи. И по озеру ему плавать не дано.
Не жить же ему вечно на берегу! Он задохнётся там, оставшись без души, которая, конечно, удерёт обратно на болота когда-нибудь.
Что же делать?
...Но я, кажется, видел однажды золотую луну над сиреневыми кустами...