такие странные
и бесцветные
и не сны это
снятся
- Александр Балашов
Ему снился сон.
Во сне он выходил из дома и шёл на север, ориентируясь на Полярную Звезду. Он шёл и шёл, борясь с трудностями пути и преодолевая их, сквозь тёмные леса и поля высокой шуршащей травы, всё дальше и дальше... А спустя мгновение - просыпался.
Он просыпался на мятой, пропитанной потом кровати, в тусклых сумерках толи утра, толи вечера, и вдыхал тяжёлый, безвкусный воздух, полный зависших в лучах рыжего солнца пылинок, и спускал ноги на давно не мытый пол. Но в душе его теплились воспоминания сна, память о прохладных травинках, колющих лодыжки, ночном воздухе, забирающемся под рубашку и бесконечном движении на север. Он выходил на порог и снова отправлялся в путь, оставляя позади своё прошлое, не думая и не сомневаясь, так, словно всё что будет впереди - уже случилось, и он просто потихоньку его вспоминает.
А потом он снова пробуждался в той же квартире. И снова поднимался и шел. И снова видел бесконечные луга серой в сумерках травы и чёрные стены деревьев в мерцании звёзд.
И снова просыпался.
И вот, когда он просыпался *окончательно*, то самыми паскудными были липкое ощущение дежавю, когда он пил из кружки заваренный неделю назад чай, и свербящая обидой память о том, как он прошёл тысячи километров на север, но при этом не сделал ни шагу.