Прочитал книжку, под названием "Wolk Two Moons". "Ходить Две Луны".
Хочется сказать что-нибудь вроде "Это действительно великая книга" или ещё что-нибудь в этом роде. Но только она не великая, и я об этом знаю. Но, одновременно, эта книга мне - как родной человек. Может она стала такой, пока я её читал, а может быть из-за того, что это книжка - кусочек моей любимой девушки.
У меня странные ощущения. Как буд-то всё что в ней написано - моя собственная жизнь. Только не потому, что у меня такая жизнь, у меня совсем другая жизнь, а потому что читать эту книжку и не быть ею - невозможно было.
Пожалуй, это действительно великая книжка. Такого впечатления на меня не производил никто, кроме Достоевского и Булгакова. Мне правда хотелось плакать в конце. Не так плакать, как девчёнки в фильмах плачут - только дай повод, и ревут, а так, словно умер кто-то живой, и не грустить - было бы проявлением бессердечности, а не моральной стойкости... Я, правда всё равно не плакал, но тут это всё равно - я ведь Болотный Пёс, и если говорю, что хотелось плакать, заначит серьёзно.